Le vent d'hiver souffle, imposant
Sur la cabane, perdue au fond des champs,
Et à l'intérieur, les courants d'air
Sont comme autant de plaies de la Terre.

Ma main qui écrit tremble
De froid, de peur, ensemble.
La tempête reigne sur mon logis,
Aussi sur qu'il y tombe la pluie.

Car cette douloureuse pluie de l'âme
N'est que synonyme de drâme.
Les fleurs sont toutes fanées.

L'oiseau dans le ciel est parti
Trop souvent, il laisse place à la pluie.
Et l'accompagne les pétales de rosée.

Un
Un homme qui ère
Un homme qui serre
Dans les limbes du passé
Un enfant mort né.

Deux
Deux femmes qui dansent
Sous la Lune qui pense
Aux longues nuits étoilées.
Deux femmes qui ne font qu s'aimer.

Trois
Trois esprits qui s'associent
Uniquement pour former la Vie.
Esprits, qui au plus profond,
Ne se rallient qu'a une seule raison.

Quatre

Quatre fleurs qui fanent

Pour le plaisir d'un âne

Qui lentement les piétinne

Pour qu'elles tombent en ruine.

 

Cinq

Cinq soeurs qui pleurent

En silence et sans douleur

Des larmes de cristal qui roulent

Et, le long des pétales, coulent.

 

Six

Six brins de maïs

Qui doucement glissent

Le long de la route sans fin

Espérant un bout au chemin

 

Sept

Sept péchés capitaux

Qui soufflent sur l'eau

Ils sont comment autant d'insectes

Qui prennent à tous la tête.

 

Huit

Huit mille habitants

D'une ville marquée par le sang

Victimes de la religion

Et comme trop d'âme, en prison.

 

Neuf

Neuf feuilles qui volent

Emportées dans une farandole

Soufflée par un vent d'Ouest

Auquel il ne subsiste aucun reste

 

Dix

Dix mots qui s'alignent

Pour ne former qu'une ligne

Et procurer un peu de plaisir

Pour celui qui va lire.

Vois, infâme compagnon du desastre
Oh combien brillent les astres.
Nous, pauvres mortels, agonisons
Au plus profond de l'abominable prison
Que constituent pour chacun nos âmes.

Aussi, compagnon de mon desespoir,
Viens avec moi dans l'abysse du trou noir
Puant et suintant de nos péchés
Qui jamais ne seront oubliés
Accompagne moi dans mon constant blâme.

Ici, tu as trop souvent tué.
Et moi, bien trop longtemps, prié.
Tu voulais, bien sur, ton propre bien
Je ne recherchais que le sien.
Nous n'en sommes pas sortis pour autant.

Cher reflet bien sombre de moi-même
Ensemble, nous contemplons la triste gemme
Eclatée et bien terne de notre esprit
Où toute pensée est dictée par Folie.
Avons-nous de la chance d'en sortir vivant ?