Nuageux

Le vent d'hiver souffle, imposant
Sur la cabane, perdue au fond des champs,
Et à l'intérieur, les courants d'air
Sont comme autant de plaies de la Terre.

Ma main qui écrit tremble
De froid, de peur, ensemble.
La tempête reigne sur mon logis,
Aussi sur qu'il y tombe la pluie.

Car cette douloureuse pluie de l'âme
N'est que synonyme de drâme.
Les fleurs sont toutes fanées.

L'oiseau dans le ciel est parti
Trop souvent, il laisse place à la pluie.
Et l'accompagne les pétales de rosée.